Rot hielt sich mit Mühe die Mauer der Kokerei. Die Ruine wuchs aus dem Grün, das bis zur Ruhr herunterfiel. Betrachter auf der Backsteinmauer, die übers Ruhrtal schauten, sahen Grün so weit das Auge reichte. Da war das wechselnde Grün des Grases. Im Frühling kurz und hell, dann lang und dunkel, im Sommer zog es rote Spitzenwäsche an, nur einen Hauch Rot an seinen äußersten Härchen. Immer gleich grün das Schilf. Es stand so breit und fest, um das zarte Gras davon abzuhalten, in die Ruhr zu fallen und zu springen. Dunkle Bäume ragten aus den Ruhrwiesen, Rot- und Weißdorn, Weiden, in denen Krähen von ihrer Ernte auf den Feldern ausruhten. Im Schilf standen starr die Fischreiher. Aus Birken, Buchen und Eichen hob sich der Blick zu schwalbengespickten Stromleitungen. Stahlmasten stiegen auf, um denen hinter den Hügeln Licht zu bringen. Sehen konnte man nicht, wer dort lebte. Je höher die Hügel anstiegen, desto dichter wurde die dunkelgrüne Wipfelmatte. Darüber kreisten zwei Bussarde.
Anja Liedtke
